"Todos tememos a la muerte y cuestionamos nuestro lugar en el universo. La tarea del artista es no sucumbir ante la desesperación sino encontrar un antídoto para el vacío de la existencia."

***Midnight in Paris

"-¿No tenías miedo?
-¿De qué?
-De que te mataran
-No escribirás bien si tienes miedo a morir. ¿Tienes miedo?
-Sí, quizás es mi mayor miedo, de hecho.
-Bueno, es algo que todos los hombres antes que tú han hecho y que todos harán
-Lo sé, lo sé...
-¿Alguna vez has hecho el amor con una verdadera y grandiosa mujer?
-De hecho mi novia es bastante sexy
-¿Y cuando haces el amor con ella sientes una pasión verdadera y hermosa, y al menos por ese momento pierdes el miedo a la muerte?
-No, no me pasa
-Creo que el amor que es verdadero  y real crea una tregua con la muerte. Toda la cobardía viene de no amar o no amar bien, que es la misma cosa. Y cuando el hombre que es valiente y verdadero mira directo a la muerte es porque ama con suficiente pasión como para empujar la muerte fuera de su mente, hasta que vuelve como hace con todos los hombres. Y entonces es cuando debe hacer bien el amor nuevamente. Piénsalo"

****Midnight in Paris

exorcisando

Qué ironía una anarquista con ataques de pánico, alguien que quiere la destrucción de las fronteras, de la división de clases entre las personas... Que sienta que no tiene derechos, que sienta que el mundo ya es de otros de antemano, que no se halle cómoda en casi ningún lugar, que no pretenda forjar cada parte del mundo a la medida de sus deseos. Qué ironía...
Que no se sienta igual al resto, que sienta que lo que le pasa sólo le sucede a ella. Que le cueste expresárselo a las masas. Qué ironía..
Cómo puede vestirse de anarquía si en su interior bullen sensaciones que aparecerán eventualmente como indecibles obstáculos, tácitos, indisolubles, a menos que haga una reconversión personal, que venza sus miedos y se permita ser. Ser ella, ser todo lo que lleva dentro. Con los otros, también.

Se acobardó, temblaba, sudaba y palpitaba; porque pensó que podía morir en ese mismo instante, quién sabe, por qué no, como tantos otros. Morir, notando que no le había dado un sentido a su vida. Morir, sintiendo de pronto que sus días transcurrían autómatamente, que muchos hitos de su biografía no eran genuinos, que muchas actitudes no eran propias. Morir, adivinando que muchos de sus sueños dormían bajo quién sabe cuántas capas de tierra. Se acobardó. Tembló. Palpitó hasta el extremo. 
Y hoy no sabe si puede morir en este mismo instante, intenta ignorarlo. Hoy se despide de la cobardía, o más bien se amiga, la aloja como propia en un rincón, y trata de convivir con ella, aceptándola como una más de su inquilinato. Hoy no sabe si le dio sentido a su vida. No sabe si existe tal cosa, porque "hoy" tiene otro color, el hoy es una molécula de un transcurrir, no la llegada de una carrera. Sólo sabe que tuvo sentido acobardarse, y si hay algo lejos de lo autómata es el miedo, los sueños, la acción, la pluma, el teclado.

cómo dos seres pueden comprenderse tanto sin mediar una palabra? es maravilloso cuando esto pasa.. una mirada a lo lejos, que llama a la otra mirada. un acercamiento ondulante que ya nos indica el propósito. y cuando finalmente yace uno sobre el otro, es inexplicable esa confianza, ese entendimiento natural.. nadie gana, nadie pierde, sólo se comparte, no hay dinero en el medio, no hay dádivas de níngún tipo, salvo algunas caricias mutuas. y aunque no se den explicaciones y cualquier otro podría ser el resultado, lo que se obtiene es una conjunción de dos, o más, casi mágica. en completo silencio disfrutamos de ese calor, de esa compañía constante, que es el fruto de conocerse así, a través de miradas, actitudes, caricias..-. me sorprende que me pregunten cómo es que me gustan tanto los gatos... y no entiendo cómo algún ser humano puede no quererlos. 

dejemos los datos...

...que no quede intacto ni un poro en la batalla...dime lo que sientes no temas si me mata...que yo solo entiendo tus labios como espadas.. .

anda

"El que nos encontremos tan a gusto en plena naturaleza proviene de que ésta no tiene opinión sobre nosotros" 

Friedrich Nietzsche