(Retomando... cierto que lo tengo abandonado)
Llega el humo de tu boca a mis ojos. Por suerte están cerrados. No quiero abrirlos para no notar la cercanía de tus labios y entrar en pánico. Dejo mis pestañas en su lugar, mientras imagino cómo vos sí me ves, y me complazco con esa imagen: Vos mirando mi boca, mi piel, sintiendo con tus manos el calor de cada parte de mi cuerpo. Imagino tu cabeza ladeada a cada caricia que a esta altura sigue el ritmo cizañero de la música. Y elijo no abrir los ojos, no ver si es real o no cada escena que flota en mi cabeza. No sabría cómo reaccionar si realmente viera que estás respirando así por el roce de tus dedos y no por el cansancio. Pero aunque no te vea no puedo evitar percibirte con el resto de mis sentidos, y es muy perturbador. Te escucho, te huelo, te siento, casi saboreo el gusto de tu aliento a tabaco, que aunque le esquivo, esta vez quisiera empaparme en él. Aunque sea por un rato, para no tener que escribir. Cosas como estas, que me dije que no iba a escribir.
Pero que quede asentado que por lo general plasmo en papel lo que no tocaré de otra forma, desahogo caudales de estímulos inasibles en otro contexto. Y eso es lo que fueron tus manos, tu mirada pequeña e intensa, tu piel oliva, tu sonrisa entre tierna y sibarita, onírica. Tus palabras, mis ganas, el encuentro, en fin, la imaginación al filo del abismo.
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